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| http://www.fotolog.com/ampolletadelana/59198723 |
hace un rato atrás, pense qe algunas bases se desploman, no con intención, si no qe así es, y así debe de ser.
ya se está acabando el elixir, aunqe la sonrisa siga indestructible.
no soportaría ese jardin seco.
no podría con una casa llena de santos.
ni menos qe tocaran su orden magnifico de generaciones eternas, intocables.
me arrancaría el pelo.
nadie prendería el radio, nadie se preocuparía del detalle.
la cordura se iría completamente de aqí.
no tendría razon alguna para saltar, menos para sonreir.
es la vida buena, aunqe haya caos.
es ella qien levanta los desastres con sus manos lentas temblorosas y debiles, nuestra tristeza la borra lentamente, hasta el punto qe he llegado a preguntarme... ¿porqé lloraba? no lo recordaba.
se pudre, lo veo, no quiero, no aproveché lo suficiente, porque no fuí más zángano.
ahora sus recuerdos no los recuerda.
poca tradición agarré, por preocuparme de seres imbéciles y sus tradicionales problemas superficiales. qe mierda me importa a mí, tú problema social de no ser alguien en este país de tradiciones pobres?
pobre de tí, qe intentas agarrar la ascendencia qe en tí ya está muerta. pobre de mí, que teniéndola ahí la miré y solo me reí.
Santa weona gila de los alpeos suicidas.
Esta flexibilidad con la gallá, se muere aqí.
y no es por lo hermoso de la raza, ni porqué quiera pisar al wéa que se siente menos, si no porque la tradición, hace qe sea invaluable.
Tú nobleza incalculable mi vieja recontraqetevieja
ya se está acabando el elixir, aunqe la sonrisa siga indestructible.
no soportaría ese jardin seco.
no podría con una casa llena de santos.
ni menos qe tocaran su orden magnifico de generaciones eternas, intocables.
me arrancaría el pelo.
nadie prendería el radio, nadie se preocuparía del detalle.
la cordura se iría completamente de aqí.
no tendría razon alguna para saltar, menos para sonreir.
es la vida buena, aunqe haya caos.
es ella qien levanta los desastres con sus manos lentas temblorosas y debiles, nuestra tristeza la borra lentamente, hasta el punto qe he llegado a preguntarme... ¿porqé lloraba? no lo recordaba.
se pudre, lo veo, no quiero, no aproveché lo suficiente, porque no fuí más zángano.
ahora sus recuerdos no los recuerda.
poca tradición agarré, por preocuparme de seres imbéciles y sus tradicionales problemas superficiales. qe mierda me importa a mí, tú problema social de no ser alguien en este país de tradiciones pobres?
pobre de tí, qe intentas agarrar la ascendencia qe en tí ya está muerta. pobre de mí, que teniéndola ahí la miré y solo me reí.
Santa weona gila de los alpeos suicidas.
Esta flexibilidad con la gallá, se muere aqí.
y no es por lo hermoso de la raza, ni porqué quiera pisar al wéa que se siente menos, si no porque la tradición, hace qe sea invaluable.
Tú nobleza incalculable mi vieja recontraqetevieja
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